ROCK. Parece claro que una mala producción puede cargarse un disco. Lo que no ocurre siempre es el caso contrario. Aquí tenemos un álbum que suena con un empaque y una tridimensionalidad apabullantes, pero que ni aun así consigue salir de la mediocridad en la que lo sumen unas canciones blandas, escasitas y muy alejadas del espíritu salvaje y libertario de unos Rolling Stones que continúan aquí tan apagados y en su sitio como siempre desde hace ya varias décadas.
A casi veinte años de distancia de su sabroso Some Girls (1978), entregan un álbum que empieza con una cierta gracia. "Parece que van a mejorar la desidia terminal de Voodoo Lounge (1994)", nos decimos. Y sí, en cierta forma lo consiguen, aunque diría que por los pelos y por pura suerte más que por conato alguno de intención en ello. Una mejora que se centra en una primera parte que ve cómo se volatilizan sus buenas intenciones en cuanto se ponen con el reggae y Keith se empeña en cantar sus cancioncitas de rigor. Aquí dos, por si fuera poco con una. Algo que baja a la Tierra a mi miembro favorito de los Stones y que le otorga su ración de culpa por todo lo que está haciendo una banda que debería haberse disuelto hace ya años.
Porque para que nos entretengamos con cosas elegantes pero sin salsa como "Anybody Seen My Baby", o con intentos de invocar a la autenticidad rockera que ya se les ha ido para siempre ("Low Down", "Gunface" o "Saint of Me"), no hace falta tragarse más de una hora de tonterías llenas de la autoindulgencia más atroz.
★☆☆☆☆
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