Te doy la vida

Viviré (Camarón, 1984)

 

FLAMENCO. El disco se abre con un laúd que hilvana pespuntes de belleza cristalina con sus aires morunos. Y un pequeño toque de disonancia, junto a la percusión y al bajo eléctrico, pone a prueba una vez más a los oyentes más vetustos e inmovilistas. Está claro, Camarón no da ni un paso atrás. Olvídense, señores. Ese es el tono en uno de sus discos más majestuosos. Un disco en el que la interpretación del de San Fernando es ardiente y cruda, con una entrega que hace relucir la belleza del dolor más extremo.

Esos toques extravagantes mencionados, algún brochazo de disonancia hiriente, como el comienzo de "Campanas del alba", cuerdas aquí y allá... Todos esos son los aceites novedosos con los que el cantaor pinta este lienzo fastuoso. Un disco que eriza el vello como muy pocos en su catálogo. Una obra que apela al dolor más primario con los adornos más exquisitos. Un álbum profético a solo ocho años del fatal desenlace. "Viviré", canta Camarón, y lo hace con la convicción del que ve lo que se avecina. O eso me parece a mí, tal es su decisión, su inmersión en lo que cuenta y la verdad de un fraseo sobrehumano en claro contraste con su aspecto avejentado y casi yerto.

Pocas veces ha conjurado el cantaor tanto dolor como en estas tonadas de muerte en las que el título del disco, más que una reafirmación, es casi una condena. Incluso cuando le canta al amor ("Nuestros sueños") suena desesperado y descreído, casi implorante. Camarón no parecía estar viviendo el mejor momento en su vida y, como pasa a menudo, esto se traduce en una obra de arte inmarchitable. El disco definitivo con el que nos dice que, de una vez por todas, le importa bien poco lo que digan de él. Nunca iba a poder acallar las voces críticas ya, así que mejor aprender a vivir con ello.

★★★★★

A1 Viviré
A2 Campanas del alba
A3 Mi sangre grita
A4 Mar amargo ❤
B1 Na más que'r día ❤
B2 Nuestros sueños
B3 Dios de la nada ❤
B4 Tres luceros

Total: 31 min.

Enamorao de la vida

Calle Real (Camarón, 1983)

 

FLAMENCO. Está bien claro en esos tanguillos con aires de fusión con los que abre. Una osadía que nos muestra al maestro dispuesto a hurgar en la herida, a la vez que anunciaba el flamenco-blues de Pata Negra, o se alimentaba de él, no sabría decirlo. En estos tiempos de revolución está claro que todos miraban de reojo al de al lado, pero me parece a mí que si había uno al que miraban todos a la vez, ese era el cantaor de San Fernando. Él había establecido las reglas cuatro años antes. Aquí se limitaba a ampliar el discurso o a matizarlo para que entrara mejor.

Una apertura que se traduce en el uso de bajos eléctricos, percusiones y aires exoflamencos que dan cuenta de lo permeable que es este arte, capaz de aparearse con casi cualquier cosa. Camarón se cuida de no salirse de madre, pero tampoco se corta a la hora de hacer lo que le más le apetece. Así, en esos tres primeros números marca el camino que deben seguir los que quieran renovar un arte hecho para trascender. No me cuesta ver ecos de lo que iban a hacer Diego Carrasco, Ray Heredia o los mencionados hermanos Amador, además de otras cosas no tan jugosas ni respetables, todo hay que decirlo.

En el quinto corte vuelve a hacer de las suyas, cogiendo unos fandangos tan vetustos que seguro que más de uno dijo "por fin". Hasta que entraron las cuerdas, claro, y Camarón volvió a darnos en la boca con una alianza entre el flamenco y la orquesta que no estaba en el guion. Porque si algo deja claro este duodécimo álbum del genio de la Isla es que ya no había vuelta atrás. Que o lo tomas o lo dejas. Con humildad, sí, pero con la inspiración y el fuego de su arte ardiendo inextinguible.

★★★★☆

A1 Romance de la luna
A2 Esclavo de tus besos
A3 Yo vivo enamorao
A4 Yo soy el viento
B1 Calle Real ❤
B2 Ná es eterno
B3 Caminando
B4 Bulerías de la Perla

Total: 32 min. 

Be water, my friend

Como el agua (Camarón, 1981)

 

FLAMENCO. "Limpia va el agua del río". Como la voz de Camarón, como su conciencia, como su compromiso. Todo eso que quedó un poco en entredicho tras ese mayestático e incomprendido La leyenda del tiempo (1979). El de San Fernando acabó harto de la paliza que le dieron tras esa afrenta y volvió a refugiarse en la ortodoxia. No abandonó a sus nuevas amistades (Tomatito), pero volvió a llamar a Paco de Lucía, ese que ya le había avisado de que debía tener un cuidado que, gracias a los astros, no tuvo.

Entre los tres se sacan de la manga poco menos de media hora de gloria. Un disco que resultó sanador en muchos aspectos. Sobre todo por el tema que lo titula, que se encumbró de inmediato como la canción bandera del cantaor. Seguramente buena parte de la culpa la tengan esas ganas con las que se cogió un disco que, en general, se dejaba de instrumentaciones raras y de jugar con lo progresivo o el jazz. Bien escuchado, el disco anterior no tenía tanto de rupturista, pero sí es cierto que en sus detalles arañaba los oídos delicados y, permítanme, poco entrenados, de los más viejos del lugar. 

Viejos de espíritu, que no se me entienda mal. Viejos que tampoco creo que se calmaran del todo con esta falsa vuelta a los orígenes. Un disco que tiene mucho de díscolo. Desde una portada muy poco flamenca a un contenido limpio y cabal, pero lleno de una virulencia en la interpretación que dice más de lo que parece. Camarón se desata en las bulerías sin miedo a la contención ni a la mesura. A veces tanto desboque puede arrimarlo a otros estilos que no nombraré, pero lo peor es que araña y lacera al mojigatismo imperante. Tampoco renuncia al bajo eléctrico ni a las percusiones, precisamente en esa canción titular, tan idolatrada ella.

Como el agua guarda las apariencias. Camarón parece que da un paso atrás y que está pidiendo perdón, pero al mismo tiempo está manteniendo inercias y manierismos que ya no iba a dejar nunca, y canta con una furia que tiene un poco de enfado y ajuste de cuentas. Si con el anterior había iniciado una revolución, ahora no iba a cargársela. Simplemente se para y observa la bandera que ha plantado para pensar en su estrategia de expansión y dominación. No creo que muchos se dieran cuenta en su momento.

★★★★☆

A1 Como el agua ❤
A2 Gitana te quiero
A3 Pueblos de la tierra mía ❤
A4 Quiero quitarme esta pena
B1 Sentao en el valle
B2 Tu amor para mí no es fantasía ❤
B3 En tu puerta da la luna
B4 La luz de aquella farola 

Total: 29 min. 

Si tú me quisieras, qué feliz sería

Rosamaría (Camarón de la Isla, 1976)

 

FLAMENCO. Antonio Sánchez Pecino, más conocido por ser padre de Paco de Lucía, sigue componiendo todos los temas en el octavo disco de Camarón. Una costumbre que se venía repitiendo desde hacía ya varios álbumes y que redunda en un continuismo, en este caso, bendito. Cambiar la fórmula a estas alturas, además de suicida, era absolutamente innecesario, porque ¿alguien se podría hartar alguna vez de algo tan bien hecho?

Así las cosas, las novedades siguen siendo escasas, aunque reveladoras. No podemos dejar de nombrar esa "Mis penas lloraba yo", un nuevo intento con la Canastera, ese palo que se inventó José Monge y que acaba aquí su corto recorrido. No, no fue un éxito precisamente, y Camarón no volvió a insistir con un palo que se acabó quedando más bien en una ocurrencia con escaso calado. También habría que mencionar la inclusión de instrumentos eléctricos en esas sevillanas rocieras con las que cierra. Una adición muy sutil todavía que ya anuncia futuros revolcones no tan lejanos.

Sin embargo, lo jugoso está en otra parte aquí. Esa "Rosa María" con la que abre. Unos tangos que nos meten en faena y que están entre lo mejor que hubiera cantado nunca. Como esos tientos del Mellizo, "Moraíto como un lirio", o esa bambera, palo poco atacado por el de la isla, llamada "Vamos niña pa la bamba", la cual borda con su maestría habitual. Una muestra más de que el cante no tenía secretos para nuestro héroe. 

Tres ejemplos majestuosos que añadir a su rosario antológico. Y eso que el resto, lejos de desmerecer, nos deja el sabor de boca de joya exquisita que en realidad nos dejan todos los discos que grabara el dúo entre el 69 y el 79, una década prodigiosa que se estaba acercando peligrosamente a su fin.

★★★★☆

A1 Rosa María 2:17 ❤
A2 Si no me sirven 'pa na' 4:05
A3 Mis penas lloraba yo 3:40
A4 Pasan los años 3:43
A5 Moraito como un lirio 4:25 ❤
B1 Vamos niño, 'pa' la bamba 3:45 ❤
B2 Los dos se juegan la 'via' 3:47
B3 Con roca de pedernal 3:25
B4 En el fondo se clavó 2:37
B5 Vámonos 'pa' casa 3:50

Total: 35:34

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Duende y tronío

Arte y majestad (Camarón de la Isla, 1975)

 

FLAMENCO. Y en el séptimo se empiezan a agotar los calificativos. La cooperación entre De Lucía y el de la isla parecía no tener límite ni techo, si bien, lo cierto es que poco a poco se iba acercando al final. Durante un tiempo al menos, pero aquí eso ni se aprecia ni por supuesto se desea. Arte y majestad es otro disco de cantes variados en el que encontramos pocas novedades que destacar más allá del buen hacer de costumbre.

Si acaso, el cante de Camarón, como no podía ser de otra forma, se aprecia más hecho, más rotundo. Eso es lo que destaca, sobre todo, en la parte central del disco, pausada y arrebatada, de una profundidad abisal. Seguiriyas, fandangos y tarantos de una flamencura y una pasión inconmensurables. Camarón está como nunca ahí, aunque no puedo negar que donde a mí me gana, aparte de en esa apertura por soleares, es en ese número más liviano que es "No naqueres más de mí", unos tangos del Titi, que, de raros en su repertorio, acaban poniéndome de rodillas.

También, por supuesto, en las cantiñas que le siguen. Nunca he ocultado mi querencia por lo festero, sobre todo cuando hablamos del mito de San Fernando. Pues, en esa prodigiosa "Isla de León" vuelve a triunfar con esa voz que revolotea libérrima sobre la frescura de unos cantes, que no por repetidos, dejan de ser un espectáculo. 

"Y en la isla de León
Y en la isla de León,
Porque del puente Zuazo
No pasó Napoleón."

Toda una clase de historia en cuatro versos.

★★★★☆

A1 Que mis ojitos te vean ❤
A2 Sólo vivo 'pa' quererte
A3 Malito yo estaba
A4 Tu cariño es mi castigo
A5 Ni que me manden a mí
B1 En la boca de una mina
B2 Déjala vivir en paz
B3 Arte y majestad
B4 No naqueres más de mí ❤
B5 Isla de León ❤
B6 En la puerta de la ermita

Total: 35 min.

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Irrompible como el acero

Soy caminante (Camarón de la Isla, 1974)

 

FLAMENCO. Fluidos, empastados, hermanados por completo. A estas alturas el nivel del dúo roza la perfección. Eso sí, Camarón se va imponiendo, va preparándose, sabiéndolo o no, para volar solo. O eso deduzco, en mi afán por el cotilleo, por detalles como que el disco vuelva a tener "título" propiamente dicho y que eso de "con la colaboración especial de Paco de Lucía" aparezca con una tipografía algo más pequeña que el nombre del cantaor.

Una tontería para introducir lo poco que puedo añadir acerca del sexto álbum de José Monge con el guitarrista algecireño. Un disco que mantiene el nivel e incluso lo supera en algunos momentos. Es de celebrar la hondura que alcanza en los tientos y la autoridad en el fraseo en los momentos más festeros, cantiñas, tangos y bulerías a la cabeza. Poco más y nada menos. Una nueva colección recién cortada de cantes al límite de la expresión. Imposible saciarse de esto.

★★★★☆

A1 El caminante
A2 Reniego haberte encontrao ❤
A3 La vida es una ilusión
A4 Las penas de mi mare
A5 Me olvidaste, te olvidé ❤
B1 Qué desgraciaítos son ❤
B2 Que camina noche y día
B3 Se pelean en mi mente
B4 Me dieron una ocasión
B5 Mira qué bonitas son

Total: 38 min. 

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Yunque y fragua

El Camarón de la Isla con la colaboración especial de Paco de Lucía [4] (Camarón de la Isla, 1973)

 

FLAMENCO. El dúo mágico del flamenco vuelve a la "serie" El Camarón de la Isla con la colaboración especial de Paco de Lucía con un cuarto disco bajo dicho apelativo que es el quinto que cocinan los dos gigantes mano a mano. Y por suerte, las novedades son pocas. Sí, por suerte, porque cuando las cosas se hacen con tal maestría, resulta imposible cansarse y pararse a pensar en cosas tan sobrevaloradas como la innovación.

En este disco es donde más mete la mano Antonio Sánchez Pecino, padre de Paco y casi se podría decir que descubridor y protector de Camarón desde los primeros momentos. En los anteriores también había llevado la batuta de la dirección artística, pero más bien a medias con su hijo. Aquí todos los temas están exclusivamente a su nombre. Sea por esto o no, lo cierto es que el tono del álbum es aún más clásico que de costumbre, con un comienzo casi moroso con tarantos y seguiriyas no aptos para los que vengan buscando el turisteo y el buen rollito.

Y para confirmar esta idea, el tema de cierre es el primer martinete que grabara el de San Fernando. Un palo que ya tardaba en aparecer en su canon, viniendo como viene de familia de yunque y fragua. Y un palo que, como todos los demás, no parece tener secretos para su voz, ese quejío amplio y multicromático para el que no parece haber límites ni terrenos vedados. No hay manera de pillarlo en un renuncio. Pocos artistas pueden presumir de derramar tanto arte seguido y sin síntomas de agotamiento. Sí, con el quinto sigue la racha con otra joyita para atesorar.

★★★★☆

A1 Caminito de Totana 3:06
A2 Hermanito mío 4:09
A3 Que no se quita con "na" 3:14
A4 Dame un poquito de agua 3:43
A5 La jaca que yo tenía 3:42 ❤
A6 A la sombra de un laurel 2:06
B1 Quisiera volverme pulga 3:00
B2 Salud antes que dinero 2:49
B3 Busco yo mi soleá 3:41
B4 A un sabio le oí decir 2:58
B5 Las espinas de una flor 2:31
B6 Las doce acaban de dar 2:18

Total: 37:17

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Sacando la patita

Canastera (Camarón de la Isla, 1972) 

FLAMENCO. La carátula es muy descriptiva. Camarón en el centro, pero Paco de Lucía cerrando filas en los cuatro flancos sin dejar ninguna fisura. Así era por entonces la relación de estos dos titanes, hasta el punto de firmar los discos entre los dos. Si hasta ahora en todos sus trabajos se podía leer "El Camarón de la Isla con la colaboración especial de Paco de Lucía", aquí hay un cambio sustancial. El disco lo firman El Camarón de la Isla y Paco de Lucía. Así sin jerarquías, al mismo nivel. Y esto que parece un detallito sin importancia, es algo capital.

Y creo que este equilibrio entre los dos titanes fue el responsable de que las primeras obras del dúo sean tan buenas y tan atemporales. Su roce, su afán por superarse los llevó a terrenos ignotos para el flamenco medio. En este disco tal vez como en ninguno hasta entonces se percibe esa guerra perpetua entre la tradición y lo nuevo, entre el rasgarse la camisa y llevar el compás sin salirse de madre. Un afán experimentador que late ya desde el momento en que abren el disco con un cante nuevo inventado por Camarón. Una "Canastera" que en su título bautiza a un palo que no tuvo mucha repercusión, seamos claros, por mucho que me encante la canción. El mismo Camarón volvió a utilizarlo solo una vez más, si no me equivoco.

Eso y algún requiebro fuera de lugar es lo único que puede chocar al purismo. El resto es un cierre de filas inmediato y severo en torno a la tradición. Como pidiendo perdón por la salida de tono de esa canastera que nadie sabía muy bien de dónde se había sacado un José Monge que seguía observando y seguía aprendiendo, dócil en un trono que le estaban fabricando, pero que pronto iba a demostrar que no era lo que quería. Lástima que en los cuatro últimos cortes, la cosa pierda el empaque habían ido construyendo los demás. Sin embargo, no había nada que temer. Nuestro héroe, por supuesto, no se iba a conformar con esto.

★★★☆☆

A1 Canastera (Canastera) ❤
A2 No dudes de la nobleza (Fandangos)
A3 Que a mí me vio de "naser" (Alegrías)
A4 Calabosito oscuro (Seguiriyas)
A5 No quisiera que te fueras (Bulerías)
A6 Las campanas también lloran (Tientos) ❤
B1 Una gitana morena (Bulerías)
B2 La vi por primera vez (Fandangos)
B3 Estás ciego "pa" no ver (Soleá)
B4 Soñaba siempre contigo (Cartagenera)
B5 Y me gustan las mujeres (Tangos)
B6 Dios te dará a ti la gloria (Verdiales) 

Total: 38 min.

Agarrado al cordón umbilical

El Camarón de la Isla con la colaboración especial de Paco de Lucía [3] (Camarón de la Isla, 1971) 

FLAMENCO. El segundo había sido más vertiginoso, con menos espacio para los palos de ritmo más lento. Un disco que fluía como un vendaval sin pararse demasiado en las fosas de lo jondo. En eso cambiaba con respecto al estreno, el cual contaba con un tramo solo apto para iniciados que lo hacían más difícil, y alguno me dirá que también más puro. Pues algo de eso hay en este tercer asalto. Algo que es más bien mucho, porque aquí parece que Camarón está intentando demostrar que no ha abandonado el redil, más que otra cosa.

Un artista dócil todavía en su arte, deseoso de recibir el aplauso de los gitanos viejos, los que saben, se revuelca impúdico en tangos, polos, soleás de Alcalá y demás palos abisales para desangrarse como solo él ha sabido. Quizás estemos ante el disco más espeso y oscuro del trío inicial. Perdonen el atrevimiento, pero, en mi ignorancia, percibo aquí un rajo y una densidad que puede echar para atrás al oyente ocasional.

Y como suele ocurrir, aun siendo menos inmediato y, por tanto, disfrutable, salir huyendo a las primeras de cambio sería un error de bulto. Porque aquí encontramos al cantaor enganchado a su cordón umbilical. Aquí es donde podemos comprender por qué es venerado por todos, rancios guardianes incluidos. Y por último, aquí es donde también podemos impregnarnos del dolor de esta música milenaria para, tal vez, comprender un poco por qué el flamenco es más que un estilo. Y así entender de una vez por todas que es una cultura, una seña de identidad y un modo de vida para todo un pueblo.

★★★☆☆

A1 Son tus ojos dos estrellas
A2 La mujer con ser mujer
A3 Por mala lengua que tienes
A4 Sin motivos ni razón ❤
A5 En la provincia de Cádiz
A6 De una mina de La Unión
B1 El espejo en que te miras
B2 Me la tienes contolá
B3 Al Padre Santo de Roma
B4 Estoy pagando condena
B5 Se murió mi madre
B6 Me voy por la calle abajo

Total: 38 min.

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Impartiendo magisterio

El Camarón de la Isla con la colaboración especial de Paco de Lucía [2] (Camarón de la Isla, 1970)

 

FLAMENCO. Cada vez más seguro, más hecho, más imponente. Así se ve al de San Fernando unos meses después de su debut discográfico. En esta nueva alianza con Paco de Lucía vuelve a sentar cátedra con un nuevo hito de un flamenco rebosante de frescura y con la mirada puesta en los más grandes. Aprender para después enseñar, esa parece ser la máxima de este dúo que puso patas arriba lo que todos creían saber sobre el polvo, la madera y las entrañas.

Hay tanto material impresionante aquí que es difícil decantarse por algo, pero si tengo que hacerlo no puedo dejar de lado esos tangos que llamara "Ante el altar me juraste" y, por supuesto, esos tientos con los que cierra, un "Al gurugú guruguero" en los que da lecciones sobre cómo sacar luz de la negrura y agua pura de las lágrimas más dolientes. Lo festero y lo jondo para resumir una obra inagotable. Como todas las de esta primera época, todo hay que decirlo.

También destacan dos palos más oscuros, como el tema que abre y por el que también se conoce al disco, un "Cada vez que nos miramos" imperial, que, según parece, es una soleá de la Serneta, y esa romera y cantiña del contrabandista que es "Jardín de belleza". Este último nos muestra la originalidad y la fuerza creativa de un Camarón irrefrenable. Ese que nada más abrir la boca ya estaba anunciando lo grande que iba a ser. Claro y meridiano.

★★★★☆

A1 Cada vez que nos miramos 3:47
A2 Y no llegastes a quererme 2:58
A3 Ante el altar me juraste 3:52 ❤
A4 Moral 2:17
A5 La andan hablando 4:09
A6 Vas a conseguir tres cosas 1:57
B1 Jardín de belleza 2:33
B2 Sube al enganche 2:20
B3 Donde una ermita poner 2:32
B4 Los santos del cielo 4:08
B5 Soy grande por ser gitano 3:18 ❤
B6 Al gurugu guruguero 3:19 ❤

Total: 37:10 

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No se lo lleva ni el mar

Castillo de arena (Camarón de la Isla, 1977) 

FLAMENCO. La cumbre de Camarón en su primera época es el último disco en el que colaboraría Paco de Lucía. Hasta nueva orden al menos. Y la verdad es que no sé explicar qué tiene este disco para colocarse por encima de los ocho anteriores. ¿Autoridad? ¿Saber hacer? ¿Canciones? ¿Rajo? ¿Todo? No me queda claro, pero percibo claramente que este disco tiene algo muy especial.

"Samara", "Como castillo de arena", "Vivo pa quererte" y "Por cositas malas" sientan cátedra de manera inapelable. Y luego está esa "Y mira que mira y mira", que con sus aires festeros anuncia al Camarón populachero de los 80 y a medio flamenco nuevo, siempre desde la calidad pata negra y permitiéndose la osadía de meter un laúd que ya anuncia futuras y más profundas transgresiones.

Estas serían las más destacadas, pero la verdad es que hay poco o nada de desperdicio en esta obra maestra en la que la progresión excelsa del de San Fernando queda sellada para siempre. Una obra eterna. Una destilación todavía más sutil de los superpoderes que había ido amasando disco a disco, quejío a quejío. Aquí Camarón se muestra relajado y potente en el fraseo y destaca especialmente en las bulerías, uno de sus palos más característicos, pero como esa fuerza de la naturaleza que siempre fue, también arrolla en los tangos, los fandangos y en cualquier cosa que se le ponga por delante.

La prueba de su dominio absoluto está aquí, en el cierre de su gloriosa colaboración con Paco de Lucía, que, además de epílogo, se erigía en portón de entrada a la revolución definitiva. Esa que apenas un par de años después certificaría con ese revolcón al purismo que fue La leyenda del tiempo (1979). Aquí todavía se agarra a la tradición con fuerza, pero a la vez se permite soltarse de una mano y hacer un par de cabriolas. Como solo él supo.

★★★★★

A1 Samara 3:29 ❤

A2 Donde se divisa el mar 3:21

A3 Y mira que mira y mira 3:17 ❤

A4 De tus ojos soy cautivo 3:11

A5 Dos estrellas relucientes / De la alegre primavera 2:17

B1 Como castillo de arena 3:54 ❤

B2 Vivo pa quererte 3:48

B3 De lo que yo soy pa ti / Por culpa de tu cariño 2:44

B4 Que he dejao de quererte 1:58

B5 Por cositas malas 2:51

Total: 30:50

Desde la fragua

El Camarón de la Isla con la colaboración especial de Paco de Lucía (Camarón de la Isla, 1969)

 

FLAMENCO. Como un elefante en una cacharrería. Así entra un imberbe Camarón de la Isla en el mundo discográfico. Escoltado, guiado y casi apadrinado por el gigantesco Paco de Lucía, se estrena en disco con una obra ya mayor en la que atina en casi todo. 

Su voz inexperta ya cuenta con esa cualidad etérea capaz de engancharte para siempre. Aquí suena salvaje y fresca, atacando los palos como un puñal. Sin guardarse nada, con esa insolencia juvenil del que no sabe de frenos ni reservas. Y a la vez, con un respeto reverencial por la tradición que hizo que todos se giraran para ver quién era ese gitanito rubio que era capaz de invocar a los más grandes con solo abrir la boca.

Palos canónicos para soltar a la fiera que aparece indomable en clásicos tempranos como "Al verte las flores lloran", "Que un toro bravo en su muerte", "Detrás del tuyo se va" o "Barrio de Santa María". Tótems para venerar ya desde los mismos orígenes del mito de San Fernando. Y a la par, no lo olvidemos, De Lucía firma una de sus grandes obras de siempre. Bendita bicefalia. La liaron parda y el comienzo es este. Impresiona.

★★★★☆

A1 Al verte las flores lloran 2:38 ❤ 

A2 Que un toro bravo en su muerte 3:45 ❤

A3 Si acaso muero 4:05

A4 En una piedra me acosté 3:25

A5 Anda y no presumas más 3:25

A6 Camina y dime 4:47

B1 Detrás del tuyo se va 4:20 ❤

B2 Y tú no me respondías 3:55

B3 Llorando me lo pedía 2:50

B4 Una estrella chiquitita 4:15

B5 Con la varita en la mano 3:27

B6 Barrio de Santa María 2:25 ❤

Total: 43:17

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