ART ROCK. Este es por aclamación el disco con el que Cope encontró su sonido, la manera más fidedigna de expresar sus inquietudes. Y tardó en encontrar su voz más o menos definitiva. Este es su séptimo trabajo. Un disco en el que sacrifica la coherencia del bloque en favor de un eclecticismo animal que podía encumbrarlo, pero también lastrarlo hasta hacer que no pudiera despegar del suelo.
Ambas sensaciones pueden sentirse durante la escucha de un álbum que parece ideado para el formato CD más que con la intención de ser un doble LP en su versión en vinilo. Eso parece constatar su división en cuatro fases como si de cuatro actos independientes se tratara. Un intento por explicar mejor lo que suena aquí, por darle coherencia dentro de su delicioso caos y por hacer más digerible su hora y cuarto de duración.
Divisiones y concepto que no es que hicieran falta especialmente. Aquí hay una jungla de canciones con miga y mordiente. Un festival en el que Cope pone toda la carne en el asador para entregar una obra brillante y de impacto por encima de algún minuto de la basura que amenaza con hacernos dudar de su poder ilimitado. Pop, teclados y rock sin brida conforman un todo crujiente y fresco como nunca antes en su discografía. Prefiero la concreción y el equilibrio de Fried (1984), pero dudar de la grandeza de este Peggy Suicide es para flagelarse hasta perder el conocimiento.
Por todo esto, por su multiplicidad temática, de la política al rechazo de la religión organizada, del paganismo a los derechos de la mujer, por llamar bruja apostólica a Margaret Thatcher en "Leperskin", estamos ante un disco mayúsculo, brillante por fuerza y absolutamente inimitable. No sé si es su cima como dicen por ahí, pero que, acompañado o no, está en lo más alto de su discografía me parece fuera de toda duda. Un obrón a descubrir y reivindicar por siempre jamás.
★★★★☆
