CANCIÓN DE AUTOR. Serrat continúa su andadura tras la marcha de Ricard Miralles, algo que se antoja irreparable. No conozco los motivos de la separación, pero lo que está claro es que no redirigió hacia la gloria la maltrecha trayectoria del cantautor catalán. Los nuevos arreglos de Josep Mas, sin ser malos en absoluto, no hacen más que arrimar al artista al ascua de lo contemporáneo, y eso conlleva amputarle una personalidad que había cocido a fuego lento y que ahora deja a Serrat perdido en medio del convencionalismo más insípido.
Es cierto que hay unos cuantos versos de valía aquí y quizás una pizca de canciones interesantes, aunque no sé si el plural es correcto al referirme a ella(s). No puedo negar que "Pendiente de ti", con Sole Giménez (Presuntos Implicados), tiene una belleza atemporal más que brillante por encima de lo aséptico de sus arreglos. Y ya está. Quitando esos detalles aquí no hay nada a lo que agarrarse. La insulsez se adueña de casi todas las canciones y ni la denuncia descarnada (que retomaría Nacho Vegas casi treinta años después) de "Disculpe el señor", ni el suave fluir sexual de "Y el amor", ni el gitaneo sospechoso pero agradable de "Toca madera" o "Utopía" pueden levantar a un álbum que a la altura de "Maravilla" o "Cuando duerme el rock & roll" toca fondo con los que pueden ser los momentos más bajos de toda la carrera del barcelonés.
★☆☆☆☆
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