Cambrers (Julio Bustamante, 1981)
POP DE AUTOR. Las crónicas colocan a este disco como el punto final de la trilogía iniciada por Brossa d'ahir (Pep Laguarda & Tapineria, 1977) y continuada por Humitat relativa (Remigi Palmero, 1979). Discos unidos por su uso del valenciano y las brisas mediterráneas que los mecen más que porque se parezcan en su sonido. Discos que ayudaron a moldear una forma personal de hacer las cosas partiendo de lo local, pero con ingredientes universales.
Este Cambrers, estreno en largo para Bustamante, cuenta con una vibración única, con una luminosidad que mira al pop anglosajón sin miedo para ponerlo al sol del Mediterráneo. Y será eso lo que lo hace especial para la época y dentro de la discografía del artista valenciano. Después llegaría esa comparación con Van Morrison de la que nunca podría escapar, pero aquí no hay nada de eso. O casi nada. Lo que manda es un amor por la luz que nos remite a Sorolla, unas ganas por contarnos su historia con sus propias palabras que supera la mera anécdota simpática para erigirse en todo un triunfo artístico.
Después llegarían obras más serias, más pensadas, cambiaría al castellano... Cosas que le han granjeado toneladas de prestigio entre los entendidos, pero este chispazo, este groove levantino sin adulterar, si no se quedó en este álbum, sí que encontró aquí su forma más prístina, reluciente y absolutamente irresistible.
★★★★☆
Puede que este disco sea más de fiesta y guateque, pero la brisa mediterránea que parece acariciarlo y la luz infinita que proyecta no pueden sino remitirme al gran Joaquín Sorolla, pintor valenciano de la luz y el mar.
Una conexión demasiado obvia como para pararse mucho con ella, pero también demasiado evidente como para pasarla por alto.
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