Glóbulos negros

White Blood Cells (The White Stripes, 2001)

GARAGE BLUES. Mi relación con Jack White y sus cosas nunca ha sido fácil. No nos hemos llevado bien por el simple hecho de que al principio me costaba ver pureza en su afán por entregarse al revival. Me era imposible creérmelo. No podía ser que tras tanto amor y tanto entendimiento de la raíz de la música que más me apasiona por parte del bueno de Jack no hubiera intenciones ocultas o simplemente la incapacidad creativa más rampante.

Por supuesto el tiempo me ha quitado la razón una vez más. El secreto no estaba oculto precisamente. Ya lo he dicho en el párrafo anterior. El amor y el entendimiento mayúsculos que demuestra el guitarrista, y por supuesto su compañera Meg, acerca de la música que toca, moldea y nos estampa en los morros es tan sincero y poderoso que no hay manera de pillarlos por ahí. Menos aún en este, su tercer disco, constructo mejor producido que toda su obra anterior, en el que se acercan al rock garajero en detrimento del blues que habían trabajado hasta ese momento.

Ni que decir tiene que no abandonan por completo los doce compases de la música del diablo. Es imposible despegar eso del rock, sobre todo si este es bueno, y aquí lo es, como mínimo, en la mayor parte del recorrido. También es demasiado deslavazado en su acabado, lo que, unido al apresuramiento con el que el vocalista se emperró en grabar el disco para capturar ese sentimiento de tensión real, redundó en un conjunto de canciones desperdigadas y sin conexión. Una cosa que seguro que les importaba un bledo a sus autores, pero una cosa que hace que, por muy intensos y crujientes que sean los temas, cueste trabajo llegar al final del tirón.

Que tampoco cuesta tanto. Lo que pasa es que conforme avanza el álbum nos vamos enredando en esa desconexión de manera más continuada y palpable. Porque entramos en una serie de canciones que unas veces te encantan y otras te resultan insoportables. Una curiosidad más que no sé si suma o resta en el haber de un álbum totalmente camaleónico, fresco y muy poco hecho. Sangrante, quizás. Algo que ni es para todo el mundo ni para cualquier momento. Bueno, al menos no podremos achacarles haberse vendido a lo comercial.

★★★☆☆

1 Dead Leaves and the Dirty Ground 3:03 ✔
2 Hotel Yorba 2:12 ✔
3 I'm Finding It Harder to Be a Gentleman 2:55 ✔
4 Fell in Love With a Girl 1:51 ✔
5 Expecting 2:05 ✔
6 Little Room 0:52
7 The Union Forever 3:27 ✔ 
8 The Same Boy You've Always Known 3:11 ✔
9 We're Going to Be Friends 2:22 ✔
10 Offend in Every Way 3:07
11 I Think I Smell a Rat 2:05
12 Aluminum 2:19 
13 I Can't Wait 3:39 ✔
14 Now Mary 1:48 ✔
15 I Can Learn 3:30 ✔
16 This Protector 2:10 ✔

Total: 40:36 

El diablo en el cuerpo

Guadalupe Plata (Guadalupe Plata, 2015)

 

BLUES TÓXICO. Los de Úbeda siguen en sus trece. Andanadas de punk blues, noise trepanador y posesiones demoníacas a mayor gloria de Skip James. No es exactamente inmovilismo, pero tampoco se puede decir que avancen en busca de la innovación a toda costa. Cosa que nunca han pretendido, todo hay que decirlo.

Ellos siguen ahondando en las raíces, siempre más profundo, siempre más intenso, para ofrecer su versión despiadada de la música más visceral, cruda y raquídea del panorama. Con algún que otro soniquete de blues africano, con ese boogie endiablado siempre en el punto de ebullición que es su seña de identidad. También con humor, esa "Calle 24", pero todo teñido por una negrura diabólica como de maldición que hace de su música algo espectral y ultraterreno.

Lo mismo te agreden con esa guitarra que suena como un perro rabioso, que te seducen con el lirismo arenoso del tishoumaren. Cosas extremas que la excelente base rítmica, su secreto a voces, realza con una naturalidad increíble. Cosas que vuelven a brillar con una fuerza inusitada en esta tercera entrega. No parece que vayan a cambiar su costumbre de no poner título a sus discos y viendo los resultados, que no lo hagan nunca, por favor.

★★★★☆

1 Tormenta

2 Huele a rata

3 Calle 24

4 Hoy como perro

5 Serpientes negras

6 Filo de navaja

7 Mecha corta

8 Agua turbia

9 Hueso de gato negro

10 El paso del gato

11 Tengo el diablo en el cuerpo

 

Total: 40 min. 

 

Habría que hablar de Skip James, de Elmore James, de Hound Dog Taylor... pero no. Lo que a mí me viene a la cabeza al echarle un ojo a esa portada es el bueno de Jack White y sus White Stripes. Por ese rojo, negro y blanco que utilizan y por un cierto parecido, en mi mente al menos, con la de White Blood Cells (2001).

Guitarras desbocadas en ambos casos, imaginativas e hirientes. Blues rock revivalista con la vista en las estrellas. Pues no, cuanto más lo pienso, menos descabellada me parece la comparación.

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