CANCIÓN DE AUTOR. Tengo que reconocer que a este Serrat lo esperaba con la escopeta cargada. No puedo decir que mi predisposición fuera la más positiva a la hora de entregarme a la obra del catalán en esa, para él, funesta década de los 80. Lo que no me esperaba, y eso debo admitirlo también, es que su maestría a la hora de contarnos sus historias sea tal que yo no pueda fulminar a estos discos con la mirada.
Es cierto que casi todas las canciones de este disco nadan en la anemia más galopante, pero también es verdad que en casi todas me quedo atrapado por su fraseo, por su manera de organizar el relato o simplemente por unas historias que me parecen muy bien contadas.
Así las cosas, después de dieciséis discos no sé qué más se le puede pedir al catalán, pero también es cierto que tampoco podemos verlo doblegarse ante la insulsez y permanecer impasibles. Nos podría valer de cualquier otro, pero no del autor de Mediterráneo o del "Romance de Curro «El Palmo»". Por eso, por mucho que se pueda uno arrellanar en el sofá para escuchar lo que quiera contarnos el maestro, va a ser imposible no compararlo con esos buenos tiempos en los que nos ponía del revés con un suspiro. Que ya no sea posible que vuelvan no hace mejor a una obra continuista y que deja bien claro un camino a seguir en el que no parece haber espacio para la maravilla. Sí, puede que algo sea algo, pero creo que también es para llorar siquiera un poquito.
★★☆☆☆
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