Me cuesta tanto olvidarte

19 días y 500 noches (Joaquín Sabina, 1999)

 

CANCIÓN DE AUTOR. Ni era un recién llegado, ni estaba en su máximo apogeo vital. Por eso no deja de ser sorprendente el discazo que se marcó un Sabina ya madurito con esta obra. Su duodécimo disco en estudio apabulla por acumulación y precisión lírica. Es el disco que merecía un artista no siempre bien ponderado por la crítica y el público. Por populachero siempre ha irritado a los popes del buen gusto a la vez que era adorado por la masa. Por su afición al ripio y la rima trasnochada ha sido y es frecuentemente denostado. Pues contra todo pronóstico, y aunque suene pretencioso, decir que con 19 Días y 500 Noches reinventa el maridaje entre literatura y música popular no es pasarse en absoluto.

En esta obra Sabina respira como Sabina y canta como Sabina. Bueno, más que cantar, cuenta, y lo hace como nunca, porque este disco es uno de esos pocos que merecen ser escuchados por lo que narran. En su colección de historias hay espacio para lo crepuscular, el ajuste de cuentas, los ritos del amor y el desamor y alguna que otra memez, seamos inquisidores. No se me ocurre sustantivo mejor para describir algo como "Como te digo una 'co' te digo la 'o'". Puede que sea inteligente y curiosa, y como ejercicio de estilo es magistral, pero soportar ese recitado sobre base chunda-chunda durante más de ocho minutos, no lo veo justificable.

Solo es un detalle, que aunque feo, no consigue tapar la potencia de unos versos en los que Sabina aspira a dejar pátina en una escena, lo sabemos, demasiado analfabeta. Lo tenía fácil, por tanto, pero no restemos méritos a este ejercicio de liberación. Aunque tampoco sea perfecto. Arrastra los numerosos tics que el de Úbeda ha ido cargando en su saco durante años. No todo lo que cuenta es igual de importante ni igual de atinado ni igual de ferozmente hermoso. Pero decidir no embadurnarlo de brillantina se demuestra todo un triunfo.

No veo este disco como una obra de acabado cuidado y lujoso. Más bien es un ensamblaje tosco y brutal donde la voz no intenta ser melódica, sino rota y raída como un trapo viejo. Es un armazón rudimentario donde los arreglos y la melodía no tratan de superarse, sino que se complementan de manera sencilla y sin pretensiones. Puede que no sea lo que el oyente casual prefiera, aun contando con el pelotazo de la canción titular. No lo sé. Solo sé que es el único disco de Sabina que necesito, pero eso sí, ¡cómo lo necesito!

 

★★★★☆

1 Ahora que... 6:49

2 19 días y 500 noches 4:45

3 Barbi Superstar 6:37

4 Una canción para la Magdalena 4:15

5 Dieguitos y Mafaldas 5:35

6 A mis cuarenta y diez 7:11

7 El caso de la rubia platino 4:50

8 Donde habita el olvido 3:32

9 Cerrado por derribo 4:37 ✠

10 Pero qué hermosas eran 7:29

11 De purísima y oro 4:52

12 Como te digo una "co" te digo la "o" 8:41

13 Noches de boda 4:42

Total: 73:55

Buenos Aires habita el corazón de este disco como una maldición. Su grandeza y su desborde está en la duración de las canciones, en la grabación realizada en Argentina y en la ruptura sentimental con una chica del país del cono sur, tema recurrente que embadurna el álbum en su conjunto.

No es el único lugar que puebla un disco caleidoscópico y multicultural, con Sudamérica algo más que en el corazón. Canciones escritas en Madrid y La Habana, la intervención estelar de Chavela Vargas... Demasiados detalles que rubrican esa máxima que se dice en la ciudad porteña. Y es que hay que reconocerlo, "Buenos Aires ama a Sabina y Sabina ama Buenos Aires". Por los siglos de los siglos.

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Llamadme Ismael

Cajas de música difíciles de parar (Nacho Vegas, 2003)

 

CANCIÓN DE AUTOR. Tras el tremendo éxito de su debut en solitario un par de años antes, Nacho Vegas se enfrentaba al difícil segundo disco con fuerzas renovadas. Lo que salió, un éxito inapelable. Para ello aumentó el malditismo, la duración y las aspiraciones literarias para empezar a sonar con una rotundidad que dejaba atrás la candorosa timidez de su estreno. En lo literario dotó a esta obra de un marchamo cultureta al airear a los cuatro vientos su obsesión con Moby Dick (Herman Melville), un poderoso aliado o un síntoma inequívoco de pretenciosidad. En cualquier caso, Ahab triunfa al final y Cajas de música difíciles de parar se ha convertido con el tiempo en el disco más importante de Nacho Vegas. Cada uno tendrá su favorito, pero este fue sin duda el gran salto hacia delante para el cantautor asturiano.

Todo esto no deja de ser sorprendente en un disco doble que se mira, queriendo o no, en la torrencialidad de Honestidad brutal, el disco desbordante que publicara Andrés Calamaro cuatro años antes y que hizo tanta pupa en más de uno. Su duración y sus aspiraciones se asemejan, si bien es verdad que el señor Vegas no cae en el ripio o no lo hace con la misma frecuencia que el bonaerense y que su temática, aun maldita, va más allá del magno disco de divorcio que escribiera Don Andrés. Su pluma está afilada como nunca y su ansia expresiva parece inagotable. Así de plenas y exuberantes se presentan estas dos rozagantes rodajas en las que el asturiano se vacía de amor, desamor, muerte y maldición.
 

No todo es oro aquí, eso es cierto y según te pille te puede parecer algo pesado. Sobre todo en unas lentas en las que se recrea de manera morbosa, espaciando los acordes y los arpegios, masticando las palabras. Ahí es donde está la clave del disco. En decidir si cosas como "N.V. por la paz mundial", "El mundo en calma" o "Sólo viento", entre otras, son tan emocionantes como pueden parecer o se obcecan demasiado en su pesadez. Lo cierto es que cuando mi cuerpo me pide poesía, todas cobran sentido de repente y no desentonan junto a las glorias instantáneas de "Noches árticas", "Todos ellos", "En la sed mortal", "Gang-bang", "La sed", "Monomanía" o "Maldición". Y eso supongo que acaba hablando en su favor.

Siempre entendiendo, eso sí, a todos aquellos que odian a Nacho por su desidia, su tristeza forzada, sus drogas y, en definitiva, su supuesta impostura. Aquí tienen carnaza para su odio. Este disco representa todo lo peor que pueda tener el cantautor. Que para mí es lo mejor que acaba teniendo, aun a sabiendas de que contradigo a todos los radicales que se quedan en el personaje y no van más allá. Una pena, porque se pierden el alma, el helor mortuorio y el brillo de un puñado de canciones espeluznantemente bellas.

★★★★☆

1.1 Noches árticas 5:21

1.2 N. V. por la paz mundial 5:02

1.3 Todos ellos 4:02 ✠

1.4 El mundo en calma 4:09

1.5 Sólo viento 7:38

1.6 En el jardín de la duermevela 4:38

1.7 Tu nuevo humidificador 2:32

1.8 La plaza de la Soledá 4:46

1.9 Por culpa de la humedad 4:59

1.10 En la sed mortal 7:38 ✠

 

2.1 El salitre 8:04

2.2 Mark Spitz 5:13

2.3 Gang-Bang 5:54

2.4 Stanislavsky 5:13

2.5 La sed 5:38

2.6 Monomanía 5:48 ✠

2.7 Etcétera 3:41

2.8 Maldición 6:09 ✠

2.9 Historia de un perdedor 6:56

2.10 La canción de la duermevela 5:56

Total: 109:17

Concierto. RNE 3 (Nacho Vegas, 2003) [BOOTLEG] [DIRECTO]

CANCIÓN DE AUTOR. Sonido muy mejorable en la que se intuye poderosa presentación del excelso "Cajas de música..." en Radio 3. Así es difícil impregnarse de la actuación sobria y sentida del asturiano. Aún así, valioso para el incondicional. Y muy corto.

☆☆☆★★

1. Archivo únivo - escuchar para tracklist 

 

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Brutalidad honesta

Honestidad brutal (Andrés Calamaro, 1999)

 

ROCK DE AUTOR. Entrar a valorar estas casi dos horas y media de música es como tratar de medir un océano con un vaso. Aún así, y como es obligatorio, trataré de detallar las impresiones que causa la obra magna de Andrés Calamaro, porque eso sí, esto es una cumbre en una cordillera puntiaguda. Es más, yo diría que es toda una cordillera con sus irregularidades, sus panorámicas que quitan el hipo, sus abismos cortados al ras, sus barrancos tenebrosos y sus hondonadas hediondas. Un disco de luces y sombras que se suceden constantemente entre sus dos rodajas, entre sus diferentes cortes, dentro de una misma canción e incluso en una misma sílaba.

La grandeza de Honestidad brutal, lo que lo hace destacar a simple vista es su desmesura activa y titánica. Naturalmente, me refiero a su duración amenazante, pero también a su riqueza musical. Una obscenidad de ritmos negros, blancos y latinos que mezclan reggae con rock, tango, funk y copla de autor en una cópula promiscua y desprejuiciada que deja boquiabierto al oyente desprevenido. Tamaños excesos pocas veces están del lado del buen gusto, y este caso es una excepción flagrante, un triunfo (casi) absoluto en el que la lírica cotidiana y a veces malsonante del porteño casa a la perfección y no chirría. Calamaro nos habla de roturas irreparables, despedidas, ídolos sangrantes y deseo en un disco descomunal que solo cede en la primera parte del segundo CD. Nada grave. Cuando vuelve a elevarnos nos damos perfecta cuenta de la altura de unos picos inalcanzables para la media.

Con este disco hay dos opciones claras. Uno puede quejarse de las rimas fáciles, tontorronas y sin sentido (son menos que nunca, pero las sigue habiendo), o de la forma de cantar tan dylaniana que aplica aquí Andrés, como si no quisiera que las canciones murieran de belleza y necesitaran de ese feísmo que a veces queda tan impostado. No aquí, pues la segunda opción es dejarse arrastrar por el torrente de imágenes, de amores rotos, de música bien pensada y mejor ejecutada, de melodías infecciosas, y ver a donde nos lleva. Hoy es el Blonde On Blonde en castellano. Mañana... Tendrá hijos y nietos ilustres. No les quepa la menor duda.

 

★★★★☆

 

1.1 El día de la mujer mundial 3:29

1.2 Te quiero igual 3:57

1.3 La parte de adelante 4:23

1.4 Clonazepán y circo 2:59

1.5 Los aviones 4:23

1.6 Más duele 3:11

1.7 Cuando te conocí 3:19

1.8 Prefiero dormir 4:18

1.9 Jugando con fuego 3:00

1.10 Maradona 1:49

1.11 Una bomba 4:19

1.12 Socio de la soledad 3:42

1.13 Son las nueve 3:07

1.14 Las dos cosas 5:09

1.15 Veneno 6:25

1.16 Ansia en Plaza Francia 2:50

1.17 Paloma 4:57

1.18 Con abuelo 5:28

 

2.1 No tan Buenos Aires 7:29

2.2 El tren que pasa 3:37

2.3 Victoria y Soledad 2:57

2.4 Mi propia trampa 2:35

2.5 Negrita 4:57

2.6 Voy a dormir 3:00

2.7 Eclipsado 3:32

2.8 Mi quebranto 3:40

2.9 Me pierdo 4:22

2.10 Hacer el tonto 3:07

2.11 Naranjo en flor 3:52

2.12 Aquellos besos 4:34

2.13 No son horas 4:13

2.14 Las heridas 2:38

2.15 Hay 3:46

2.16 El ritmo del lunes 3:10

2.17 Para qué? 2:15

2.18 No va más 3:47

2.19 La parte de atrás 3:06

Total: 141:22

 

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